al motor de mi alegría fuerza

te hago caso y escribo mi dicha
de verte respirarte festejarte dicha
de soñarte dicha de pensarte y
saberte conmigo
respiro soles
presiento un aroma dulce en el agua
de la rutina que ahora es camino de
alegría
no estás aquí sentado pero tampoco
es necesario porque te quiero corriendo
detrás de sueños que tu pecho guarda
entredormidos
no escucho ahora tu vos/z aunque me gustaría
aunque el relato de tus ojos ya ha dicho

y ya no hay tiempo de nada ni de pensar ni
de preveer ni de considerar solo existe la
posibilidad de gozar de la dicha mía que
es tuya porque sos el motor de la alegría de
la fuerza de mis últimos dieciocho días

redimidas

en el diario de mi vida la pena

anda volando como sombra
perpetuo lastre aparecido en la
primera infancia o ya desde
antes
de ser estabas instalada
fuiste placenta vientre útero
hoy pago tu factura
fuiste madre hermano y 
ausencia me pintaste
la boca de gris me obligaste
ficciones cada vez
que me declarabas la guerra cuando
las palabras eran desaparecidas
tía madre vecina cuñada a
todas
acobardabas y las manos
mutilabas y el pecho
bloqueabas y la ternura enterrabas

carmen vero dolores silvia sonrisa y

adelante la fiesta/voz/remedio
claudia
zapatillas nubes carreras
horizonte cotidiano vengador redentor
de aquellas que veía llorar sin
lágrimas
con menos de una década

miércoles de frío sol

huesos sedientos de vos no
funcionan a pedales porque la luz
de la mañana te trae a mí otra
vez número mil y ya las sombras
se pierden en el sprint más terco que haya
dado
nunca me gustaron las gafas de sol y
no hago la señal de la cruz creo que
tus brazos son mi única religión pienso que
puedo perderme en las calles sin mirar el
recuerdo de vos mas siento que
mi pecho no sabe del (auto)engaño

jueves contra las cuerdas

cuando el sueño no es desarrollo te detesto. te veo tan débil/mente/perdida, tan estúpida al volver a morder el anzuelo. creés en imágenes de plástico. creés en un hombre igual al resto de la humanidad. te volvés boba, una indigente del amor, ese mundo cadavérico donde si deseás tenés que mostrar indiferencia y donde ante la pasión que explota en tu estómago tenés que callar.

te odio por tu inadecuación. no digas. no enseñes los ojos. no te contonees. no te rías. ¡mierda, no bailes tu excitación! ¡no la sacudas aquí que me va a explotar el estómago a mí también!

“¡concéntrate, este es ahora tu mundo!”, me dijo el maestro. tendría que haber cambiado esa parada por un beso infinito. pero fui apropiada, guardé al gato en la mochila y me sentí triste más tarde por volver a jugar las reglas de ese que era entonces mi mundo que no consigo vivir.

calle alcalá o la boludez del pecho enamorado

dos lunes atrás fui a trabajar a la calle alcalá. me bajé en la parada de quintana y al salir de la estación me di cuenta de que hace bastante tiempo había estado por allí. el caso es que no recuerdo el motivo. igual que ahora no recuerdo dónde dejo los pen drives o las llaves de casa.

recordar. recordar. recordar. no hace juego con el traje de boludez emocional que luzco últimamente.

esta parte de la calle alcalá me gusta porque nada tiene que ver con las callecitas de mi barrio. sus veredas anchas llenas de gente te invitan a patearlas tranquilamente. caminás y te perdés entre tantas personas que van sin prisa al anochecer. fui hasta la plaza de las ventas, y ahí empecé a andar, volviendo a observar que ves de una manera nueva en cada recorrido. no quería pensar en otras posibilidades, sólo quería caminar, y quedarme con algunas imágenes de aquella noche. si barajaba otras ideas, tal vez se me daba por imaginarte lejos o paseando con una boludez espiritual provocada por una mirada que no era la mía y no iba a entusiasmarme, como te imaginarás.

esto es parte de lo que ocurre cuando pongo final a la huelga. no lo cambio por nada aunque a veces fantaseo con volver a ella y olvidarme de vos, de tu mirada-magia en mí. volvería a no verte, a prescindir de tu voz-s dos días a la semana. volvería a la parcela del sueño sin sueño*. el único inconveniente que se me presenta es que no quiero vivir sin tu magia-mirada, ni en ausencia de tu vos-z dos veces a la semana. harían eco en las paredes de mi pecho algunos versos del 1964 de borges. y no quiero imaginarlo. después de todo, los trajes se gastan, también los de boludez. así que seguiré usándolo; tal vez algún día vos decidas ponerte el tuyo y lucirlo conmigo del brazo por una calle donde la ropa ninguna importancia tiene y tus pasos y los míos van en la misma dirección.

plaza de las ventas

desde el puente

yo, la no-esquiva

de la mano I

de la mano II

 

de la mano III

de la mano IV

                                     

del brazo

Añadir leyenda

vidriera I

vidriera II

vidriera III

vidriera IV

vidriera V

*¡gracias, benedetti! (por el “no te salves”, de donde nace esta frase).

fin de la huelga o tal vez algún día te lo cuente II

caminaba sin ver que cada paso que daba me acercaba un poquito más a vos / las calles están plagadas de signos / pero si estás en huelga no los mirás / en huelga sos ceguera que mutila pulmones / un día te ves-ven y emergés a la superficie / y la huelga se puede ir a la mismísima mierda / le ganaste la batalla / la sabrás reconocer si intenta volver a vendarte los ojos / y sos un poquito más libre...

24 horas

hay días en que todo parece estar en su sitio. salgo a la calle y no te veo, aunque caminás conmigo. me río con vos al volver a vivir momentos compartidos. y alguno me mira con cara de perro, y me pregunto si la risa tiene algo de subversiva.
hoy todo es perfecto por tu mirada. donde me veo y donde me pierdo.

en el vagón del metro



puerta del sol